La guitarra

El paseante suele salir a pasear todas las tardes que puede.

Esta tarde hace un sol cálido y acogedor. Hay un confortable calor otoñal que invita a la gente a salir a la calle.

El paseante cuando sale a pasear, busca la verde sombra de los árboles. Le encanta el suave olor ocre y crujiente de las hojas muertas. Y el sabor terroso del suelo. Y el silencio atroz de los troncos retorcidos. Y el gorjeo feliz de los pájaros invisibles. Y la dulce paz de la gente que pasea.

Al paseante le gusta observar las cosas que va dejando a su paso.

Hoy ha visto a un hombrecillo de tez morena sentado en un banco que tocaba una guitarra.

Le ha llamado la atención la soledad de aquel hombre. Un hombre de breve estatura. Tal vez de origen magrebí. No. Pudiera ser que gitanillo. El paseante no lo tiene claro. Pero le llama la atención el entusiasmo con que acaricia la guitarra y pulsa sus cuerdas. El paseante se acerca a ver cómo tañe las cuerdas aquel raro personaje.

Como quien no hace la cosa pasa a escasos metros del concertista solitario.

Las notas brotan armónicas y pausadas de los dedos del anónimo músico. Es algo de flamenco. El ritmo se rompe cuando advierte mi presencia. Se para. Levanta la vista y me mira. Hay una leve sonrisa mutua. Y el músico anónimo, sin esperar respuesta, baja la cabeza y se introduce en su mundo de cuerdas y acordes. El paseante sigue su camino satisfecho sin saber bien porqué. Pero una cosa tiene clara. Cuando vuelva a casa, escribirá un post contando esta simple anécdota.